El chato...

...o lo que es lo mismo, el camión.

No hablaré aquí de cómo estamos todos encabronados por que hayan subido el pasaje cincuenta centavos, ni de dónde encaja el hijo.de.puta del cardenal haciendo sus declaraciones públicas sobre el apoyo al aumento en el transporte en el periódico. Aquí ni somos contestatarios ni tenemos rezagos de actitud punkoide-tiramierda.

Ahh, el camión... lo primero que llega a mi mente son los olores, de todas calañas, te envuelven, te marean esas enormes nubes de humores y sopores. Cómo pasar por alto al tipo que se acaba de sentar frente a ti en el par vial, con todo y su lonche de asada, con cebolla y cilantro y salsa goteante, o la doñita de al lado en la 24 a las 3 de la tarde, que parece que en su vida ha conocido un desodorante, o el borrachín miado que va para su casa un sábado a las once de la mañana en la 634... casi tan fragante como el albañil que viene de la obra en la 622 y despide olores de sudor, cal y mezcla... ñam! Y no sería tan malo de no ser por la perrita que se echó el veinte de perfume imitación Chanel para armonizar todo.

"El Roñas y la Lupe"

"La sur 13 rifa"

"Puto el que lo lea"

A la mija de enfrente ya se le guacareó el chiquillo. El payasito sangrón que regala chicles y tiene camisas de cholo ya me vió otra vez... Otro chamaco cagón canta "...ahí estaba mi hijo tirado, habia muerto de hambre y de frio..." y las monjas del perpetuo socorro le dan tres pesitos pa' que se compre un taco.

¡Ora! ¿¡De quién es esa mano?!

Chale...

¡Bajan chofeeeeeeer!